Trista è morta,la piccola Trista di tre colori.
Rosso per il tuo cuore appassionato.Nero per il tuo inferno e il tuo dolore.
Bianco per la tua innocenza.
Certo ,ti sarai chiesto-nell'anteprima dei sogni -come mai,prima Pippo,col sangue alla bocca e poi lei ,in mucchio d'ossa senza più fame?-
Come mai,'che avevano calda casa e cibo buono e chi li amava ,non hanno avuto anticorpi per sconfiggere la Morte?
Non tutti i gatti hanno nove vite,e neppure tutti gli uomini.
Alcuni vivono una volta soltanto e sono subito sopraffatti dalla fatica. Certi bastardi,uomini,gatti o cani,abbandonati nei vicoli hanno una scorza d'acciao e frugano tra i rifiuti per mangiare.Sono laceri e senza pelo e pieni di zecche eppure danzano come spettri nella notte.Le passioni ingovernabili si radicano dove più forte è l'amore. Trista è morta,come tutti si muore.Il ragazzo greco,davanti a ogni morte ha un sussulto.Non paura.Solo un brivido sottile,come un frusciare di foglie.Il ragazzo greco,come me,morirebbe anche ora,ma ha scelto la via più difficile,quella dello Strazio. La gioia rifluisce all'interno .Su un tappeto di petali di rosa.Epitàfios Thrynos .
Avvoltoi che con becco appuntito ti staccano la carne poco a poco. (e ancora riesci a sorridere).
Il ragazzo ha sviluppato una sua personale teoria in cui ci sono angeli ammaestrati che ti iniettano morfina nella laringe,per addormentarti la voce.
Questa teoria lo consola.Ma il ragazzo spesso mente a se stesso.Sa che non sempre le cose vanno così..lo sa in tante forme.Lo sa da sua Madre.Questo ragazzo dipinge con colori forti che colano dalla tela per illuminare la barriera corallina del pianto . Trista è morta.
Andrà in un ghiacciato paradiso croccante.
Non subirà le fiamme dell'estate incendiaria.
Avrà acqua fresca e sollievo.

Missis Strangelove crede che sia tempo di trovare un nuovo modo.I giorni corrono via veloci e le larve si trasformano in farfalle. Non temiamo la Morte eppure abbiamo ali così delicate.La rugiada del mattino ci trova fragili come foglie d'autunno-certe notti sono sbavature d'inchiostro su un foglio di carta di riso-Click.. Click ..Clik ..e metà di quello che volevo dirti resta impigliato dentro i tasti -e non riusciamo più a trovare il filo per cucire la tela .. eppure c'è una luce minuscola-brilla come una coroncina di fiori tra i capelli di una bimba....
C'è l'approdo dei tuoi occhi tristi dentro i miei dopo aver varcato una porta di metallo pesante e mille lune nascoste nel palmo delle nostre mani e una tazza di caffè nero nei pomeriggi d'inquietudine e il carro delle stelle che ci guida e le briciole di pane ..il silenzio che fa rumore e sveglia il sangue-e di questi amori ,questi fratelli ,e padri e madri e figli e spose ..ora abbiamo i contorni e il respiro ma per noi -PER NOI-prima che passiamo dall'altra parte ..ancora pochi passi -e dobbiamo volerlo teneramente e poi non farci male. Non dire mai "Non dovevamo".
Non pentirci MAI per esserci dati fino in fondo.